al despertar

Una jovencita confesaba, riéndose de sí misma, que le costaba trabajo imaginarse el tiempo juvenil de sus abuelos, no solo por la dificultad de rejuvenecerlos en su mente, sino porque las fotografías que la ayudarían están amarillentas y en blanco y negro, naturalmente. Su imaginación se contagiaba entonces de esa opacidad y decía que debía hacer un esfuerzo para pensar que aquellos lejanos días tenían el mismo brillo, el mismo peso de realidad que nuestro presente, ese filoso presente que nos ataca al despertar. Los días del pasado parecen romos y descoloridos, su luz vacilante, sus ruidos y voces amortiguados, como si hubieran sonado con menor intensidad.

Brilla-brillaba. Está-estuvo. Es-era. Si esta destrucción constante se hiciera en forma brusca, tipo estallido, tipo acto de magia, nos asombraría, como asombró a los huéspedes del Mago Próspero en “La Tempestad”, la desaparición de un espectáculo, lleno de brillo y música que se desarrollaba frente a sus ojos. Toda la alegre comedia se esfuma a un solo gesto de Próspero; éste aclara que se trataba solo de un juego, de un encantamiento para entretener a sus huéspedes. Agrega, sin embargo, que lo que llamamos realidad es sólo aparentemente más sólida y que todo lo que vemos –palacios y altas torres- desaparecerá algún día. “Estamos hechos de la misma sustancia que los sueños”, concluye.

Si fuera así –que no lo es- criaturas de sueño, fantasmales – soñaríamos sobre todo con el despertar, la interrupción violenta, aunque nos asustara, de esta incoherente ensoñación, tantas veces pesadillesca.

Como si se abriera una ventana que nadie hubiera visto y entrara el sol, golpeando la cara, sobresaltando al durmiente, despertándolo.

Cirse Maia